Le 27 décembre 1964, le père Francesco Spoto mourait à Biringi (Congo) des suites des mauvais traitements subis quinze jours auparavant.
Cet article se veut non seulement un hommage commémoratif, mais aussi une réflexion théologique et spirituelle sur un témoignage qui a beaucoup à dire à notre époque. Un témoignage qui peut se résumer en une image simple mais profonde : les petits pas silencieux d’un Serviteur des Pauvres.
Pas des pas de géant. Pas des pas bruyants. Pas des pas protagonistes. Mais de petits pas. Silencieux. Fidèles. Quotidiens. Des pas qui accompagnent. Des pas qui servent. Des pas qui aiment.
Et ces pas, violemment interrompus à Biringi le 27 décembre 1964, continuent encore aujourd’hui. Ils continuent dans la mémoire de l’Église. Ils continuent dans la vie de ceux qui ont été accompagnés. Ils continuent dans l’intercession depuis le ciel.
Qui était Francesco Spoto : une vie donnée
Francesco Spoto est né à Raffadali, dans la province d’Agrigente, le 8 juillet 1924, dans une famille modeste mais profondément chrétienne. La Sicile de ces années-là est une terre de contrastes : pauvreté et foi, beauté et souffrance, tradition et changement.
À seulement douze ans, Francesco entre dans la Congrégation des Serviteurs des Pauvres, fondée par le bienheureux Giacomo Cusmano. C’est un choix précoce, comme c’était souvent le cas à l’époque, mais un choix qui révèle déjà une vocation profonde. Les Serviteurs des Pauvres sont une congrégation particulière : pas seulement la contemplation, pas seulement l’action, mais un service concret aux plus pauvres, aux derniers, aux rejetés.
Francesco grandit dans cette spiritualité. Il étudie. Il se forme. Il mûrit. Et, le 22 juillet 1951, il est ordonné prêtre. Il a vingt-sept ans. Ce sont les années d’après-guerre, de reconstruction, d’espoir mais aussi de fatigue. L’Italie sort détruite du conflit mondial. La Sicile porte encore les blessures de la pauvreté endémique.
Le père Spoto se consacre à l’enseignement, à la formation des jeunes, à l’accompagnement vocationnel, au service dans la Congrégation. Il ne recherche pas les rôles prestigieux. Il n’aspire pas à une carrière ecclésiastique. Il sert. Simplement. Fidèlement. Dans l’ombre.
Mais à l’été 1959, quelque chose d’inattendu se produit : à seulement trente-cinq ans, il est élu Supérieur général de la Congrégation des Serviteurs des Pauvres. Il est jeune. Il est timide. Il n’a pas l’allure d’un leader charismatique. Mais il est choisi. Pourquoi ? Peut-être précisément pour cette raison : parce qu’il ne recherche pas le pouvoir. Parce qu’il n’aime pas être au centre de l’attention. Parce qu’il sait servir.
Et pendant quatre ans, il dirigera la Congrégation. Pas depuis son bureau. Pas à distance. Mais en marchant. En visitant les communautés. En écoutant ses confrères. En accompagnant les jeunes. À petits pas. Silencieusement. Fidèlement.
P. Giovanni Avena : « J’ai senti ses pas à côté des miens »
Pour vraiment comprendre qui était le Père Spoto, nous devons écouter ceux qui l’ont connu. Et, en particulier, nous devons écouter le témoignage extraordinaire du père Giovanni Avena, écrit en 1998, trente-quatre ans après le martyre.
Le père Avena avait quinze ans lorsqu’il a rencontré le père Spoto pour la première fois. Et ce lycéen lui a demandé, avec l’audace typique de l’adolescence, s’il pouvait acheter des livres pour lui permettre de gagner un voyage à Lourdes.
Spoto aurait pu renvoyer le garçon d’une boutade. Il aurait pu se sentir dérangé. Il aurait pu dire : « Je n’ai pas de temps à perdre avec ces bêtises ».
Mais il ne l’a pas fait. Le père Avena raconte : « Il ne s’est pas étonné, ni senti importuné. Il en a pris une bonne moitié, m’assurant qu’il me les paierait quand j’aurais fini de vendre l’autre moitié ».
Un petit geste. Apparemment insignifiant. Mais décisif. Car ce garçon de quinze ans, ainsi accueilli, a décidé de rester. De continuer. De devenir prêtre. Et aujourd’hui, plus de soixante ans plus tard, il peut témoigner : « J’ai senti ses pas à côté des miens ».
Cette phrase est au cœur de tout. « J’ai senti ses pas à côté des miens ». Pas : « J’ai suivi ses pas ». Pas : « Il m’a guidé ». Mais : « J’ai senti ses pas à côté des miens ».
À côté. Pas devant. Pas derrière. Mais à côté. Présence. Compagnie. Accompagnement.
Et le père Avena poursuit, décrivant ces années cruciales entre l’adolescence et la jeunesse, où tout semble possible et tout semble impossible : « C’étaient les années du dernier tronçon du chemin qui me menait à l’ordination. Les années d’un grand enthousiasme pour le but désormais proche, mais aussi les années – mes vingt ans ! – des grandes pensées d’amour et de renoncement, des victoires et des défaites, des remises en question et des grandes passions idéales, des projets d’avenir et des inquiétudes du présent, des doutes, des attentes, des déceptions. Les années où, paradoxalement, on rencontre la vie et où l’on croit se heurter à Dieu ».
Et pendant ces années cruciales, « le père Spoto m’a accompagné avec attention et discrétion, avec tendresse et rigueur, avec sérénité. Il ne lui venait pas à l’esprit de jouer le rôle du « père », du supérieur ou du conseiller zélé. Il était simplement lui-même, parole et silence, prière et attente, chair et sang, larmes et joie, sueur des semailles et joie de la moisson ».
« Il était simplement lui-même ». Il ne jouait pas un rôle. Il ne portait pas de masque. Il ne faisait pas semblant. Il était simplement lui-même. Et cette authenticité était paternité. C’était autorité. C’était éducation.
Mais que signifie concrètement « petits pas silencieux » ? Nous devons analyser les trois éléments séparément, puis les recomposer en synthèse.
LES PAS : l’accompagnement qui marche à côté
Le pas est un mouvement. C’est un chemin. C’est aller de l’avant. Mais c’est aussi un rythme. C’est une mesure. C’est une présence qui se fait sentir.
Antonio Machado, le grand poète espagnol, a écrit des vers immortels : « Caminante, no hay camino, se hace camino al andar » – « Voyageur, il n’y a pas de chemin, le chemin se fait en marchant ». Il n’y a pas de route déjà tracée. Il n’y a pas de parcours prédéfini. Le chemin se crée en marchant. Pas à pas.
Et le père Spoto marchait. Pas seul. Mais à côté. C’est là la clé : marcher à côté.
Celui qui marche devant commande. Il décide du parcours. Il impose le rythme. Et les autres doivent suivre, s’adapter, obéir.
Celui qui marche derrière dépend totalement. Il ne décide jamais. Il ne choisit jamais. Il ne prend jamais de risques. Il attend que l’autre lui dise quoi faire.
Mais celui qui marche à côté accompagne. Il ne commande pas. Il ne dépend pas. Mais il est présent. Au rythme de l’autre. Avec le rythme de l’autre. En respectant le temps de l’autre.
Tel était le père Spoto. Le père Avena raconte un épisode révélateur : lorsqu’il revint de Lourdes, heureux d’avoir servi les prêtres malades, le père Spoto « sembla indifférent au récit du voyage. Il ne me demanda pas combien de prêtres malades j’avais servis, mais si, à Lourdes, j’avais appris à prier ».
Non pas : « Qu’as-tu fait ? ». Ni : « Combien en as-tu servi ? ». Mais : « As-tu appris à prier ? As-tu rencontré Dieu ? As-tu saisi l’essentiel ? ».
Une question qui déconcerte. Qui va droit au cœur. Qui ne se contente pas des apparences. Une question qui révèle : voici quelqu’un qui accompagne vraiment. Qui ne s’arrête pas à la surface. Qui recherche l’être, pas seulement le faire.
LA PETITE TAILLE : le choix de l’humilité
Mais pourquoi les pas doivent-ils être « petits » ? Pourquoi pas grands ? Pourquoi pas rapides ? Pourquoi pas imposants ?
Le père Avena nous le dit en une phrase concise mais très profonde : « Sa « grande » humanité ? Celle de s’être senti petit aux yeux de Dieu, fragile, doux et fraternel aux yeux des hommes ».
Petit aux yeux de Dieu. Non par dévalorisation. Non par mépris de soi. Mais par vérité. Parce que devant Dieu, nous sommes tous petits. Tous des créatures. Tous dépendants.
Et reconnaître cette petitesse n’est pas une humiliation. C’est une libération. Parce que quand on est petit, on n’a pas à faire semblant d’être grand. On n’a pas à porter des fardeaux impossibles. On n’a pas à sauver le monde tout seul.
On est petit. Et Dieu est grand. Et cela suffit.
Mais le père Spoto était petit aussi aux yeux des hommes. Non par nécessité. Mais par choix. L’épisode le plus significatif est toujours raconté par le père Avena : « Lorsque nous lui avons annoncé que nous avions rencontré un père jésuite, professeur à l’Institut biblique, qui avait accepté de venir chaque semaine au collège Cusmano pour donner des conférences et nous servir de directeur spirituel, il a saisi la première occasion d’un voyage à Rome pour le rencontrer et l’écouter. Il voulait participer à la conférence avec la communauté, mais il nous a priés de le présenter comme un invité de passage et non comme le Supérieur général ».
Supérieur général. Il pouvait se présenter comme tel. Il pouvait s’asseoir à la place d’honneur. Mais il a demandé à être présenté comme un « invité de passage ».
« Plusieurs années plus tard, j’ai révélé cet épisode au père Martini, devenu entre-temps évêque et cardinal. Il en fut admiratif. »
Carlo Maria Martini, qui devint l’un des cardinaux les plus importants du monde, se souvenait de cet « invité de passage » qui était en réalité Supérieur général. Et il en était admiratif. Parce que le choix de la petitesse est rare. Il va à contre-courant. Il est évangélique.
LE SILENCE : l’éloquence de la présence
Et nous arrivons au troisième élément : le silence. Car les pas ne sont pas seulement petits. Ils sont aussi silencieux.
Mais attention : pas le silence de l’absence. Pas le silence de l’indifférence. Pas le silence de la peur. Mais le silence de la présence attentive. Le silence de la contemplation. Le silence de la garde.
Le père Avena décrit le père Spoto comme « parole et silence ». Pas seulement parole. Pas seulement silence. Mais les deux. En équilibre. En harmonie.
« Les moments explicites et directs d’« enseignement » de la part du père Spoto étaient presque inexistants. Un peu son rôle institutionnel, un peu sa timidité naturelle le faisaient apparaître sérieux et austère, mais pas du tout paternaliste ou autoritaire. Ce qui le rendait autoritaire, c’était plutôt la franchise de ses raisonnements et la manière directe et décisive avec laquelle il abordait les situations de la vie quotidienne ou existentielles. D’où certains de ses manières brusques et avares de mots, à la limite de la froideur ».
Brusque. Avare de mots. Presque froid. C’est ainsi qu’il pouvait apparaître. À première vue.
Mais : « Après la confusion initiale et inévitable, on ne pouvait manquer de percevoir dans cette rudesse la fatigue supportée de la timidité, qui cachait et révélait à la fois une personnalité douce et sereine, dont la réserve n’était que la garde jalouse de sentiments grands et profonds, d’amitiés fortes et convaincues ».
Voilà la vérité. La rudesse cachait la tendresse. La réserve gardait la profondeur. Le silence protégeait les grands sentiments.
Comme un trésor dans un vase d’argile. Comme une perle dans une huître rugueuse. Comme de l’or caché dans la roche.
Le père Spoto gardait. Dans le silence. Dans la dissimulation. Dans la fidélité. Comme Marie qui « gardait toutes ces choses dans son cœur ».
Les années du Concile : quand les rêves deviennent réalité
Mais le père Spoto n’était pas seulement un homme de silence. C’était aussi un homme de rêves. Des rêves théologiques. Des rêves prophétiques. Des rêves qui viennent de Dieu.
Les années 60 ont été des années de grande effervescence. Le Concile Vatican II ouvrait des fenêtres. Il faisait entrer un vent nouveau. Il changeait l’Église.
Et le père Spoto vivait tout cela avec une intensité incroyable. Le père Avena raconte : « Les premières années soixante ont été les années du bouleversement conciliaire. Le père Spoto venait souvent à Rome pour des raisons institutionnelles, mais il ne cachait pas une raison qui l’intéressait peut-être davantage : passer des journées entières et de longues nuits à discuter avec nous, étudiants en théologie au collège Cusmano ».
De longues nuits de conversation. Avec de jeunes étudiants. À parler du Concile. Des nouveaux horizons. Des possibilités qui s’ouvraient.
« Un soir, nous avons longuement parlé des événements conciliaires et des nouveaux horizons vers lesquels l’Église commençait à être poussée. Il m’a confié qu’il se sentait personnellement bouleversé par le caractère disruptif de l’événement conciliaire. J’ai senti dans ses paroles les vibrations de quelqu’un qui avait rêvé et qui commençait maintenant à voir se réaliser certains de ses rêves ou de ses intuitions ».
Il avait rêvé. Pendant des années. Peut-être pendant des décennies. Des horizons plus larges. Une théologie plus profonde. Une Église plus ouverte.
« Devant mon émerveillement, il a essayé de me faire comprendre ce qu’il ressentait en voyant se dissoudre et s’éclaircir en lui la couverture grise de la théologie manuelle, de ses années d’études, au-delà de laquelle il n’avait pu vivre que le rêve, l’espoir d’horizons plus larges et plus proches et le désir brûlant de surmonter la mortification non résignée de l’intelligence et de son amour intelligent pour l’Église ». .
Couverture grise. Mortification de l’intelligence. Horizons restreints. Tel avait été son parcours de formation.
Mais il ne s’était pas résigné. Il avait rêvé. Et ce rêve l’avait maintenu en vie. Il l’avait maintenu ouvert. Il l’avait sauvé de l’aridité.
Et maintenant, avec le Concile, ce rêve devenait réalité. Et le père Spoto s’en nourrissait. Avidement.
« Je me souviens avec bonheur des moments qu’il m’invitait à passer dans les librairies de la via Conciliazione. Il faisait des achats, pour moi et pour lui, du meilleur de Congar, Rahner, De Lubac, Chenu, Daniélou : tous des théologiens censurés avant Vatican II, puis réhabilités et nommés par Jean XXIII et Paul VI comme experts ou conseillers conciliaires ».
Les grands théologiens qui renouvelaient l’Église. Et le père Spoto les lisait. Il les étudiait. Il les aimait.
Car rêver, ce n’est pas rester dans l’abstraction. C’est se nourrir. C’est étudier. C’est grandir.
4 août 1964 : la dernière rencontre, le dernier mot
Et nous arrivons au moment décisif. Été 1964. Le père Spoto doit partir pour le Congo, pour la mission de Biringi. Il y a des problèmes dans la communauté. Les tensions politiques s’intensifient. La situation est incertaine, potentiellement dangereuse.
Le père Avena est à Milan. Il reçoit un appel téléphonique : le père Spoto veut le voir. De toute urgence. À l’aéroport de Fiumicino.
« L’après-midi du 4 août, un confrère m’a prévenu que le père Spoto était déjà à Rome et voulait me rencontrer. Je l’ai appelé à la Perseveranza. Il m’a demandé de rentrer immédiatement et de l’attendre à l’aéroport de Fiumicino, d’où il s’envolerait vers 23 heures le même jour pour le Congo ».
Une dernière rencontre. Avant le départ.
« Dans la précipitation du coup de fil, nous n’avions pas convenu d’un point de rendez-vous. C’est lui qui m’a vu le premier et m’a appelé à voix haute. J’ai cherché en vain à distinguer la silhouette d’un prêtre dans la foule dense et bigarrée d’un aéroport en août. Je me suis senti pris par le bras : c’était lui, en civil, un peu maladroit mais rayonnant ».
En civil. Parce qu’il se rendait dans une situation difficile. « Un peu maladroit mais rayonnant ». Maladroit parce qu’il n’était pas habitué. Mais rayonnant parce qu’il partait. Il répondait à l’appel.
« Il m’a embrassé avec une tendresse que je n’avais jamais ressentie chez lui ».
Une tendresse jamais ressentie. Pourquoi ? Parce qu’il savait que cela pourrait être la dernière étreinte ? Nous ne le savons pas. Mais ce geste reste.
Et puis la conversation : « Je lui ai immédiatement demandé la durée de sa visite à Biringi afin de décider avec lui de la date de mon ordination désormais imminente. Il m’a pris par le bras et m’a souri, avec l’air de quelqu’un qui veut se faire pardonner à l’avance une nouvelle désagréable. « Prépare-toi à l’ordination, m’a-t-il dit, conviens de la date avec le vicaire général, mais ne tiens pas compte de la date de mon retour. Je ne sais pas si je serai là, ni quand ».
Je ne sais pas si je serai là, ni quand. Des mots lourds de sens. Des mots qui signifient : je ne reviendrai peut-être pas.
« Il évita de percevoir ma déception et me parla immédiatement de Biringi. « Il y avait de sérieux problèmes dans la communauté, me dit-il, et quelques nuages commençaient à apparaître à l’horizon politique du Congo ». C’est pourquoi il ne pouvait prévoir autre chose qu’un séjour sine die.
Des problèmes dans la communauté. Des nuages à l’horizon politique. Un séjour sans fin.
« Je percevais sur son visage une tension extrême, dans ses gestes et ses paroles, l’effort inutile pour la dissimuler ».
Une tension extrême. Il avait peur. Il était inquiet. Mais il partait. Parce qu’il fallait partir.
Et puis la dernière recommandation. Le dernier message. Le dernier testament : « Je lui ai souhaité bon voyage et bonne mission. Presque contraint par mes vœux, il a lui aussi voulu me dire quelque chose d’encourageant. Il m’a rappelé que l’ordination ne serait qu’une étape dans l’histoire de ma vie et de ma vocation. Il m’a répété d’un ton sec et sans rhétorique son idée de l’avenir qu’il m’avait déjà exprimée à d’autres occasions avec une touche de poésie et d’émotion : « Ne cesse jamais de rêver et de réaliser le rêve de Dieu sur toi ».
« Ne cesse jamais de rêver et de réaliser le rêve de Dieu sur toi ».
Tel est son héritage. Tel est son testament. Telles sont les paroles que le père Spoto nous laisse.
Non pas : « Souviens-toi de moi ». Non pas : « Prie pour moi ». Mais : « Ne cesse jamais de rêver ».
Et puis l’adieu : « Il n’a pas attendu que je lui dise quelque chose, un mot, une réaction, un engagement… Il m’a salué en m’embrassant. Il a fait de même avec les autres qui étaient venus l’accompagner et s’est dirigé vers la sortie d’embarquement lentement et détendu, comme pour un court voyage de routine. Il ne s’est pas retourné pour le rituel d’adieu avant de disparaître derrière le comptoir de contrôle ».
Il ne s’est pas retourné.
Il n’a pas cherché un dernier regard. Il n’a pas cherché une dernière émotion. Il a continué son chemin. Vers Biringi. Vers la mission. Vers le martyre.
Et il ne s’est pas retourné.
Le 27 décembre 1964, ses pas se sont arrêtés.
Le Congo était dans le chaos. Après son indépendance de la Belgique (1960), le pays avait sombré dans une guerre civile sanglante. Les rebelles Simba contrôlaient de vastes territoires. Et ils considéraient les missionnaires occidentaux comme des ennemis. La mission de Biringi se trouvait dans une zone particulièrement instable. Le père Spoto arriva en août 1964 et trouva la situation qu’il redoutait. Mais il est resté. Il a essayé de servir de médiateur. Il a essayé de pacifier. Il a essayé de maintenir la cohésion de la communauté, mais le 27 décembre 1964, le père Spoto est mort des suites des mauvais traitements infligés quinze jours auparavant par deux Simba qui lui ont brisé la poitrine à coups de crosse de fusil. Ce jour-là, Biringi est devenu un jour de mort.
Le père Spoto avait quarante ans. Il était supérieur général. Il avait traversé l’océan pour être là. Pour accompagner. Pour servir. Pour aimer.
Et là, dans cette mission perdue au cœur de l’Afrique, ses pas ont été arrêtés. Violentement. Cruellement.
Mais le père Avena écrit quelque chose de profond : « Il n’avait pas rêvé du martyre. Il l’avait accepté dans la conscience humble de la souffrance quotidienne lorsqu’il avait pris, hésitant mais généreux, la direction de la congrégation. Biringi a rendu sanglant dans sa chair ce martyre incruel mais non moins transperçant ».
Le martyre ne commence pas à Biringi. Il commence avant. Bien avant. Dans la souffrance quotidienne. Dans la fatigue de gouverner. Dans la solitude de la responsabilité. Dans la ténacité du service.
Biringi n’est que l’aboutissement. Le sceau. La transformation du martyre incruel en martyre cruel.
L’héritage : les pas qui continuent
Mais les pas du père Spoto ne se sont pas arrêtés. Ils ne pouvaient pas s’arrêter.
Le père Avena, cinquante-quatre ans après cette soirée à l’aéroport de Fiumicino, peut encore écrire : « J’ai vécu (et je vis encore) sa compagnie, j’ai senti ses pas à côté des miens ».
Je vis encore. Présent indicatif. Pas passé. Je ne me souviens pas avec nostalgie. Mais avec une présence réelle. Une compagnie vivante. Des pas qui continuent.
Car les vrais pas, les pas qui accompagnent, les pas qui aiment, les pas qui servent, ne peuvent être arrêtés par la mort. Ils continuent. Dans le cœur de ceux qui ont été accompagnés. Dans la vie de ceux qui ont reçu son amour. Dans la mémoire vivante de la congrégation. Dans le témoignage de l’Église.
Le serviteur de Dieu Francesco Spoto a été béatifié le 21 avril 2007 dans la cathédrale de Palerme.
L’Église a officiellement déclaré : ces pas étaient saints. Ces pas étaient évangéliques. Ces pas étaient christiques.
Et maintenant, ils brillent dans la gloire de Dieu. Maintenant, ils marchent dans la Jérusalem céleste. Mais ils continuent aussi ici. Ils continuent à accompagner. Ils continuent à inspirer. Ils continuent à appeler.
L’appel pour aujourd’hui : marcher à petits pas silencieux
Et maintenant, la question s’adresse à nous. Soixante et un ans après son martyre, que nous dit le témoignage du père Spoto ?
Il nous dit que la sainteté est possible. Pas seulement pour quelques élus. Pas seulement pour des héros extraordinaires. Mais pour tous. Pour toi. Pour moi. Pour tous ceux qui choisissent de marcher à petits pas silencieux.
Accompagner ceux qui sont seuls
Le premier appel est : accompagner. Dans notre monde de solitude croissante, d’isolement numérique, de fragmentation sociale, accompagner est une révolution.
Je ne te demande pas de résoudre les problèmes des autres. Je te demande seulement : veux-tu marcher à leurs côtés ? Une heure par semaine. Un coup de téléphone par jour. Une visite par mois. De petits pas. Mais décisifs.
Autour de vous, il y a des jeunes qui cherchent leur voie. Des personnes âgées oubliées. Des malades abandonnés. Des étrangers sans patrie. Pouvez-vous marcher avec eux ? Pas devant. Pas derrière. Mais à leurs côtés ?
Choisir la petitesse
Le deuxième appel est : choisir la petitesse. Dans un monde obsédé par la visibilité, le succès, le protagonisme, la petitesse est une prophétie.
Quand tu fais une bonne action, ne la photographie pas pour Instagram. Fais-la, tout simplement. Dans le silence. Dans la discrétion.
Quand tu rends service, ne cherche pas la reconnaissance. Rends service, tout simplement. Car le service est sa propre récompense.
Quand tu as un rôle, utilise-le pour servir, pas pour dominer. Pour accompagner, pas pour commander.
Préserver le silence
Le troisième appel est : préserver le silence. Pas le silence vide, mais le silence plein. Le silence qui écoute. Le silence qui accueille. Le silence qui garde.
Apprenez à écouter. Vraiment. Sans interrompre. Sans juger. Sans donner immédiatement des solutions.
Apprenez à vous taire. Quand quelqu’un vous confie quelque chose, gardez-le. Ne le divulguez pas. Ne le racontez pas. Gardez-le comme un trésor.
Apprenez à contempler. Consacrez du temps à la prière. Au silence devant Dieu. À l’adoration.
Rêver le rêve de Dieu
Le quatrième appel est : rêver le rêve de Dieu. « Ne cessez jamais de rêver et de réaliser le rêve de Dieu sur vous ». Ce furent les derniers mots du père Spoto.
Pas votre rêve égoïste. Mais le rêve de Dieu. Le rêve que Dieu rêve pour vous. L’appel. La vocation. Le projet d’amour que Dieu a pour toi.
Cherche-le dans la prière. Dans l’écoute de la Parole. Dans la direction spirituelle. Dans la communauté. Et quand tu l’auras trouvé, réalise-le. Pas à pas. Jour après jour.
Même si cela coûte. Même si cela fait peur. Même si cela semble impossible.
Rester, ne pas fuir
Le cinquième appel est : rester. Quand la mission devient difficile, quand le service coûte cher, quand l’accompagnement pèse, reste.
Dans le mariage : quand les crises arrivent, restes-tu ou fuis-tu ? Au travail : quand cela devient lourd, restes-tu ou abandonnes-tu ? Dans le service : quand cela coûte cher, restes-tu ou abandonnes-tu ?
Rester est la véritable révolution. Dans un monde qui fuit dès que cela devient difficile, rester est une prophétie.
Le père Spoto est allé à Biringi. Il savait que c’était dangereux. Mais il y est allé. Et quand il est arrivé et que c’était encore plus dangereux, il est resté. Jusqu’à la fin. Jusqu’au martyre.
Conclusion : « Il ne s’est pas retourné »
Et revenons à l’image finale. Aéroport de Fiumicino. 4 août 1964. 23 heures.
« Il se dirigea vers la porte d’embarquement lentement et détendu, comme pour un court voyage de routine. Il ne se retourna pas pour le rituel d’adieu avant de disparaître derrière le comptoir d’enregistrement ».
Il ne se retourna pas.
C’est l’image que nous devons garder avec nous. Quand Dieu appelle, on avance. On ne revient pas en arrière. On ne regarde pas en arrière. On ne regrette pas.
On avance. Avec foi. Avec espoir. Avec amour. Même si cela coûte cher. Même si cela fait peur. Même si cela pourrait être le dernier voyage.
Le père Spoto ne s’est pas retourné. Et cinq mois plus tard, il était martyr. Mais cette façon d’avancer sans se retourner est devenue un témoignage éternel. Elle est devenue sainteté. Elle est devenue lumière pour nous.
Soixante et un ans plus tard, ses pas continuent. De petits pas. Silencieux. Mais éternels.
Et ils nous appellent. Ils nous provoquent. Ils nous interrogent : E toi ? Marches-tu ainsi ? Accompagnes-tu ? Es-tu petit ? Gardes-tu le silence ? Rêves-tu le rêve de Dieu ? Restes-tu quand c’est difficile ?
Et quand Dieu appelle, avances-tu sans te retourner ?
Tel est le défi. Tel est l’appel. Telle est la sainteté possible.
De petits pas. Silencieux. Fidèles. Chaque jour. Jusqu’à la fin. Jusqu’à la gloire.
Bienheureux Francesco Spoto, petits pas silencieux d’un serviteur des pauvres, prie pour nous.
Prière finale
Bienheureux Francesco, toi qui as marché à petits pas silencieux, toi qui as accompagné avec fidélité, toi qui as choisi la petitesse, toi qui as gardé le silence, toi qui as rêvé le rêve de Dieu, toi qui ne t’es pas retourné.
Apprends-nous à marcher comme tu as marché.
Apprends-nous à accompagner ceux qui sont seuls, à marcher à leurs côtés, ni devant ni derrière, à être une présence discrète mais fidèle.
Apprends-nous à choisir la petitesse, à ne pas rechercher le protagonisme, à servir dans l’ombre, à prendre la dernière place.
Apprends-nous à garder le silence, le silence qui écoute, le silence qui accueille, le silence qui protège les grands sentiments.
Apprends-nous à rêver le rêve de Dieu, à ne pas nous résigner à la médiocrité, à croire que des horizons plus larges sont possibles, à ne jamais cesser d’espérer.
Et apprends-nous à ne pas regarder en arrière, quand Dieu nous appelle à des missions difficiles, quand la peur nous assaille, quand nous voudrions faire demi-tour.
Toi qui marches maintenant dans la gloire, marche aussi à nos côtés.
Accompagne-nous dans nos efforts quotidiens. Soutiens-nous dans les missions difficiles. Encourage-nous dans les moments de découragement. Éclaire-nous dans les choix décisifs.
Et quand notre heure viendra, quand nous serons appelés à passer de ce monde au Père, sois avec nous.
Apprends-nous à ne pas nous retourner, à regarder devant nous, à marcher vers la lumière.
Par le Christ notre Seigneur, qui nous a dit « Suivez-moi », qui a marché avec nous jusqu’à la croix, qui marche avec nous jusqu’à la fin des temps. Amen.
Mons. Vincenzo Bertolone
N.B. Traduction du site DeepL Translate
