El 27 de diciembre de 1964, el padre Francesco Spoto falleció en Biringi (Congo) como consecuencia de los malos tratos sufridos quince días antes.
Este artículo pretende ser no solo un recuerdo conmemorativo, sino también una reflexión teológica y espiritual sobre un testimonio que tiene mucho que decir a nuestro tiempo. Un testimonio que se puede resumir en una imagen sencilla pero profunda: los pequeños pasos silenciosos de un Siervo de los Pobres.
No pasos de gigante. No pasos ruidosos. No pasos protagonistas. Sino pequeños pasos. Silenciosos. Fieles. Cotidianos. Pasos que acompañan. Pasos que sirven. Pasos que aman.
Y estos pasos, detenidos violentamente en Biringi el 27 de diciembre de 1964, continúan aún hoy. Continúan en la memoria de la Iglesia. Continúan en la vida de quienes han sido acompañados. Continúan en la intercesión desde el cielo.
Quién era Francesco Spoto: una vida entregada
Francesco Spoto nació en Raffadali, en la provincia de Agrigento, el 8 de julio de 1924, en el seno de una familia modesta pero profundamente cristiana. La Sicilia de aquellos años era una tierra de contrastes: pobreza y fe, belleza y sufrimiento, tradición y cambio.
Con solo doce años, Francesco ingresó en la Congregación de los Siervos de los Pobres, fundada por el beato Giacomo Cusmano. Fue una elección precoz, como solía ocurrir entonces, pero una elección que ya revelaba una profunda vocación. Los Siervos de los Pobres son una congregación particular: no solo contemplación, no solo acción, sino servicio concreto a los más pobres, a los últimos, a los descartados.
Francisco crece en esta espiritualidad. Estudia. Se forma. Madura. Y, el 22 de julio de 1951, es ordenado sacerdote. Tiene veintisiete años. Son los años de la posguerra, de la reconstrucción, de la esperanza, pero también del esfuerzo. Italia sale destruida del conflicto mundial. Sicilia aún lleva las heridas de la pobreza endémica.
El padre Spoto se dedica a la enseñanza, a la formación de los jóvenes, al acompañamiento vocacional, al servicio en la Congregación. No busca puestos de prestigio. No ambiciona carreras eclesiásticas. Sirve. Simplemente. Fielmente. En la clandestinidad.
Pero en el verano de 1959 ocurre algo inesperado: con solo treinta y cinco años es elegido Superior General de la Congregación de los Siervos de los Pobres. Es joven. Es tímido. No tiene el aspecto de un líder carismático. Pero es elegido. ¿Por qué? Quizás precisamente por eso: porque no busca el poder. Porque no le gusta ser protagonista. Porque sabe servir.
Y durante cuatro años dirigirá la Congregación. No desde lo alto de una oficina. No desde lejos. Sino caminando. Visitando las comunidades. Escuchando a los hermanos. Acompañando a los jóvenes. Con pequeños pasos. Silenciosos. Fieles.
P. Giovanni Avena: «Sentí sus pasos junto a los míos»
Para comprender verdaderamente quién era el padre Spoto, debemos escuchar a quienes lo conocieron. Y, en particular, debemos escuchar el extraordinario testimonio del padre Giovanni Avena, escrito en 1998, treinta y cuatro años después del martirio.
El padre Avena tenía quince años cuando conoció al padre Spoto por primera vez. Y este joven estudiante de secundaria le preguntó, con la audacia típica de la adolescencia, si podía comprar libros para poder ganar un viaje a Lourdes.
Spoto podría haber despachado al chico con una broma. Podría haberse sentido molesto. Podría haber dicho: «No tengo tiempo para estas tonterías».
Pero no lo hizo. El padre Avena cuenta: «No se sorprendió ni se sintió molestado. Cogió una buena mitad y me aseguró que me los pagaría cuando terminara de vender la otra mitad».
Un gesto pequeño. Aparentemente insignificante. Pero decisivo. Porque ese chico de quince años, acogido así, decidió quedarse. Continuar. Convertirse en sacerdote. Y hoy, más de sesenta años después, puede dar testimonio: «Sentí sus pasos junto a los míos».
Esta frase es el corazón de todo. «Sentí sus pasos junto a los míos». No: «Seguí sus pasos». No: «Él me guió». Sino: «Sentí sus pasos junto a los míos».
Junto. No delante. No detrás. Sino junto. Presencia. Compañía. Acompañamiento.
Y el padre Avena continúa, describiendo esos años cruciales entre la adolescencia y la juventud, cuando todo parece posible y todo parece imposible: «Eran los años del último tramo del camino que me llevaba a la ordenación. Los años del gran entusiasmo por la meta ya cercana, pero también los años —¡mis veinte años!— de los grandes pensamientos de amor y renuncia, de victorias y derrotas, de replanteamientos y grandes pasiones ideales, de proyectos de futuro e inquietudes del presente, de dudas, expectativas y decepciones. Los años en los que, paradójicamente, te encuentras con la vida y crees enfrentarte a Dios».
Y en esos años cruciales, «el padre Spoto estuvo a mi lado con atención y discreción, con ternura y rigor, con serenidad. No se le ocurría hacer de «padre», de superior o de consejero celoso. Era solo él, palabra y silencio, oración y espera, carne y sangre, lágrimas y alegría, sudor de la siembra y alegría de la cosecha».
«Era solo él». No recitaba un papel. No llevaba una máscara. No fingía. Era simplemente él mismo. Y esta autenticidad era paternidad. Era autoridad. Era educación.
Pero, ¿qué significa concretamente «pequeños pasos silenciosos»? Debemos analizar los tres elementos por separado para luego recomponerlos en síntesis.
LOS PASOS: el acompañamiento que camina al lado
El paso es movimiento. Es camino. Es avanzar. Pero también es ritmo. Es medida. Es presencia que se hace sentir.
Antonio Machado, el gran poeta español, escribió versos inmortales: «Caminante, no hay camino, se hace camino al andar» . No existe un camino ya trazado. No hay un recorrido predefinido. El camino se crea al caminar. Paso a paso.
Y el padre Spoto caminaba. No solo. Sino al lado. Esta es la clave: caminar al lado.
El que camina delante manda. Decide el camino. Impone el ritmo. Y los demás deben seguir, deben adaptarse, deben obedecer.
El que camina detrás depende totalmente. Nunca decide. Nunca elige. Nunca se arriesga. Espera a que el otro le diga qué hacer.
Pero el que camina al lado acompaña. No manda. No depende. Pero está presente. Al paso del otro. Al ritmo del otro. Respetando los tiempos del otro.
Así era el padre Spoto. El padre Avena cuenta un episodio revelador: cuando regresó de Lourdes, feliz de haber servido a los sacerdotes enfermos, el padre Spoto «parecía indiferente al relato del viaje. No me preguntó a cuántos sacerdotes enfermos había servido, sino si, gracias a ellos, en Lourdes, había aprendido a rezar».
No: « ¿Qué has hecho?». Ni: «¿A cuántos has atendido?». Sino: «¿Has aprendido a rezar? ¿Has encontrado a Dios? ¿Has captado lo esencial?».
Una pregunta que desconcierta. Que llega al corazón. Que no se conforma con lo superficial. Una pregunta que revela: aquí hay alguien que realmente acompaña. Que no se queda en la superficie. Que busca el ser, no solo el hacer.
LA PEQUEÑEZ: la elección de la humildad
Pero, ¿por qué los pasos deben ser «pequeños»? ¿Por qué no grandes? ¿Por qué no rápidos? ¿Por qué no imponentes?
El padre Avena nos lo dice con una frase sintética pero muy profunda: «¿Su «gran» humanidad? La de haberse sentido pequeño a los ojos de Dios, frágil, manso y fraternal a los ojos de los hombres».
Pequeño a los ojos de Dios. No por menosprecio. No por desprecio de sí mismo. Sino por verdad. Porque ante Dios todos somos pequeños. Todos criaturas. Todos dependientes.
Y reconocer esta pequeñez no es humillación. Es liberación. Porque cuando
eres pequeño, no tienes que fingir ser grande. No tienes que llevar cargas imposibles. No tienes que salvar el mundo tú solo. Eres pequeño. Y Dios es grande. Y eso basta.
Pero el padre Spoto también era pequeño ante los hombres. No por necesidad. Sino por elección. El episodio más significativo lo cuenta siempre el padre Avena: «Cuando le comunicamos que habíamos conocido a un padre jesuita, profesor del Instituto Bíblico, que había aceptado venir semanalmente al colegio Cusmano para dar conferencias y ser nuestro director espiritual, aprovechó la primera oportunidad de viajar a Roma para conocerlo y escucharlo. Quería participar con la comunidad en la conferencia, pero nos pidió que lo presentáramos como invitado de paso y no como Superior General».
Superior General. Podía presentarse como tal. Podía sentarse en el lugar de honor. Pero pidió que lo presentaran como «invitado de paso».
«Muchos años después le revelé ese episodio al P. Martini, que entretanto se había convertido en obispo y cardenal. Quedó admirado».
Carlo Maria Martini, que se convirtió en uno de los cardenales más importantes del mundo, recordaba a aquel «invitado de paso» que en realidad era el Superior General. Y estaba admirado. Porque la pequeñez elegida es rara. Va a contracorriente. Es evangélica.
EL SILENCIO: la elocuencia de la presencia
Y llegamos al tercer elemento: el silencio. Porque los pasos no solo son pequeños. También son silenciosos.
Pero atención: no el silencio de la ausencia. No el silencio de la indiferencia. No el silencio del miedo. Sino el silencio de la presencia atenta. El silencio de la contemplación. El silencio de la custodia.
El padre Avena describe al padre Spoto como «palabra y silencio». No solo palabra. No solo silencio. Sino ambos. En equilibrio. En armonía.
«Los momentos explícitos y directos de «enseñanza» por parte del padre Spoto eran casi inexistentes. En parte su papel institucional, en parte su timidez natural le hacían parecer serio y austero, pero en absoluto paternalista o autoritario. Lo que le daba autoridad, en todo caso, era la franca linealidad de sus razonamientos y la forma directa y decidida con la que abordaba las situaciones de la vida cotidiana o de nivel existencial. De ahí sus modales ásperos y taciturnos, al límite de lo distante».
Áspero. Taciturno. Casi distante. Así podía parecer. A primera vista.
Pero: «Tras la inevitable desconcertante impresión inicial, era imposible no percibir en esa rudeza el esfuerzo soportado de la timidez, que ocultaba y revelaba al mismo tiempo una personalidad dulce y serena, cuya reserva no era más que la celosa custodia de grandes y profundos sentimientos, de amistades fuertes y convencidas».
Esa era la verdad. La rudeza ocultaba ternura. La reserva custodiaba profundidad. El silencio protegía grandes sentimientos.
Como un tesoro en una vasija de barro. Como una perla en una ostra rugosa. Como oro escondido en la roca.
El padre Spoto custodiaba. En silencio. En el ocultamiento. En la fidelidad. Como María, que «guardaba todas estas cosas en su corazón».
Los años del Concilio: cuando los sueños se hacen realidad
Pero el padre Spoto no era solo un hombre de silencio. También era un hombre de sueños. Sueños teológicos. Sueños proféticos. Sueños que vienen de Dios.
Los años sesenta fueron años de gran agitación. El Concilio Vaticano II estaba abriendo ventanas. Estaba dejando entrar aire nuevo. Estaba cambiando la Iglesia.
Y el padre Spoto vivía todo esto con una intensidad increíble. El padre Avena cuenta: «Los primeros años sesenta fueron los años de la sacudida conciliar. El padre Spoto venía a menudo a Roma por motivos institucionales, pero no ocultaba un motivo que quizá le interesaba más: pasar días enteros y largas noches conversando con nosotros, los estudiantes de teología del colegio Cusmano».
Largas noches de conversación. Con jóvenes estudiantes. Hablando del Concilio. De los nuevos horizontes. De las posibilidades que se abrían.
«Una noche hablamos largo y tendido de los acontecimientos conciliares y de los nuevos horizontes hacia los que la Iglesia comenzaba a ser empujada. Me confió que él mismo se sentía personalmente conmovido por la irrupción del acontecimiento del Concilio. Sentí en sus palabras las vibraciones de quien había soñado y ahora comenzaba a ver en la realidad algunos de sus sueños o intuiciones».
Había soñado. Durante años. Quizás durante décadas. Horizontes más amplios. Teología más profunda. Una Iglesia más abierta.
«Ante mi asombro, intentó hacerme comprender lo que sentía al ver cómo se disolvía y se disipaba en su interior el manto gris de la teología manualística, de sus años de estudios, más allá del cual no había podido vivir más que el sueño, la esperanza de horizontes más amplios y cercanos y el ardiente deseo de superar la mortificación no resignada de la inteligencia y de su inteligente amor a la Iglesia» .
Manto gris. Mortificación de la inteligencia. Horizontes estrechos. Ese había sido su camino formativo.
Pero él no se había resignado. Había soñado. Y ese sueño lo había mantenido vivo. Lo había mantenido abierto. Lo había salvado de la aridez.
Y ahora, con el Concilio, ese sueño se hacía realidad. Y el padre Spoto se alimentaba de él. Ávidamente.
«Felices eran los momentos que me invitaba a pasar en las librerías de la Via Conciliazione. Acumulaba, para mí y para él, lo mejor de Congar, Rahner, De Lubac, Chenu, Daniélou: todos teólogos censurados antes del Vaticano II y luego rehabilitados y nombrados por Juan XXIII y Pablo VI peritos o consultores conciliares».
Los grandes teólogos que estaban renovando la Iglesia. Y el padre Spoto los leía. Los estudiaba. Los amaba.
Porque soñar no es quedarse en la abstracción. Es alimentarse. Es estudiar. Es crecer.
4 de agosto de 1964: el último encuentro, la última palabra
Y llegamos al momento decisivo. Verano de 1964. El padre Spoto debe partir hacia el Congo, para la misión de Biringi. Hay problemas en la comunidad. Hay tensiones políticas crecientes. La situación es incierta, potencialmente peligrosa.
El padre Avena está en Milán. Y recibe una llamada: el padre Spoto quiere verlo. Urgentemente. En el aeropuerto de Fiumicino.
«La tarde del 4 de agosto, un hermano me avisó de que el padre Spoto ya estaba en Roma y quería verme. Lo llamé por teléfono a la Perseveranza. Me pidió que regresara inmediatamente y lo esperara en el aeropuerto de Fiumicino, desde donde embarcaría alrededor de las 23:00 horas de ese mismo día con destino al Congo».
Un último encuentro. Antes de la partida.
«En la prisa de la llamada telefónica no habíamos acordado un punto de encuentro. Fue él quien me vio primero y me llamó en voz alta. Intenté en vano localizar la silueta de un sacerdote entre la densa y variopinta multitud de un aeropuerto en agosto. Sentí que me cogían del brazo: era él, vestido de civil, un poco torpe pero radiante».
De civil. Porque se dirigía a una situación difícil. «Un poco torpe, pero radiante». Torpe porque no estaba acostumbrado. Pero radiante porque se iba. Estaba respondiendo a la llamada.
«Me abrazó con una ternura que nunca le había visto».
Una ternura nunca antes vista. ¿Por qué? ¿Porque sabía que podía ser el último abrazo? No lo sabemos. Pero ese gesto permanece.
Y luego la conversación: «Le pregunté inmediatamente por la duración de su visita a Biringi para decidir con él la fecha de mi ya inminente ordenación. Me tomó del brazo y me sonrió, con el aire de quien quiere que le perdonen de antemano una noticia desagradable. “Prepárate para la ordenación —me dijo—, acuerda la fecha con el vicario general, pero no tengas en cuenta la fecha de mi regreso. No sé si estaré allí, ni cuándo”».
No sé si estaré allí, ni cuándo. Palabras pesadas. Palabras que dicen: podría no volver.
«Evitó recoger mi decepción y me habló inmediatamente de Biringi. «Había problemas graves en la comunidad —me dijo— y algunas nubes comenzaban a vislumbrarse en el horizonte político del Congo». Por eso no podía programar más que una estancia indefinida».
Problemas en la comunidad. Nubes en el horizonte político. Permanencia sin límite.
«Percibí en su rostro una tensión extrema, en sus gestos y en sus palabras el esfuerzo inútil por disimularla».
Tensión extrema. Tenía miedo. Estaba preocupado. Pero se iba. Porque había que irse.
Y luego la última recomendación. El último mensaje. El último testamento: «Le deseé buen viaje y buena misión. Casi obligado por mis deseos, él también quiso decirme algo de buenos deseos. Me recordó que la ordenación sería solo una etapa en la historia de mi vida y de mi vocación. Me repitió con tono seco y sin retórica su idea del futuro que otras veces me había manifestado con cierto tono poético y emotivo: « Nunca dejes de soñar y de realizar el sueño de Dios sobre ti»».
«Nunca dejes de soñar y de realizar el sueño de Dios sobre ti».
Esta es la herencia. Este es el testamento. Estas son las palabras que nos deja el padre Spoto.
No: «Recuérdame». No: «Reza por mí». Sino: «Nunca dejes de soñar».
Y luego la despedida: «No esperó a que yo le dijera algo, una palabra, una reacción, un compromiso… Me saludó abrazándome. Hizo lo mismo con los demás que habían venido a acompañarlo y se dirigió hacia la salida de embarque lentamente y relajado, como si se tratara de un viaje corto de rutina. No se volvió para el saludo ritual antes de desaparecer más allá del mostrador de control».
No se volvió.
No buscó una última mirada. No buscó una última emoción. Seguía adelante. Hacia Biringi. Hacia la misión. Hacia el martirio.
Y no se volvió.
El 27 de diciembre de 1964, los pasos se detuvieron.
El Congo estaba sumido en el caos. Tras la independencia de Bélgica (1960), el país se había precipitado en una sangrienta guerra civil. Los rebeldes Simba controlaban vastos territorios. Y consideraban a los misioneros occidentales como enemigos. La misión de Biringi se encontraba en una zona especialmente inestable. El padre Spoto llegó en agosto de 1964 y se encontró con la situación que temía. Pero se quedó. Intentó mediar. Intentó pacificar. Intentó mantener unida a la comunidad, pero el 27 de diciembre de 1964, el padre Spoto murió tras los malos tratos sufridos quince días antes por dos Simba que le rompieron el pecho con la culata de un rifle. Ese día, Biringi se convirtió en un día de muerte.
El padre Spoto tenía cuarenta años. Era superior general. Había cruzado el océano para estar allí. Para acompañar. Para servir. Para amar.
Y allí, en aquella misión perdida en el corazón de África, sus pasos se detuvieron. Violentamente. Cruentemente.
Pero el padre Avena escribe algo profundo: «No había soñado con el martirio. Lo había aceptado con la humilde conciencia del sufrimiento cotidiano cuando, vacilante pero generoso, asumió el gobierno de la congregación. Biringi hizo sangrante en su carne ese martirio incruento, pero no menos penetrante».
El martirio no comienza en Biringi. Comienza antes. Mucho antes. En el sufrimiento cotidiano. En la fatiga de gobernar. En la soledad de la responsabilidad. En la tenacidad del servicio.
Biringi es solo la culminación. El sellado. La transformación del martirio incruento en martirio cruento.
El legado: los pasos que continúan
Pero los pasos del padre Spoto no se detuvieron. No podían detenerse.
El padre Avena, cincuenta y cuatro años después de aquella noche en el aeropuerto de Fiumicino, todavía puede escribir: «He vivido (y sigo viviendo) su compañía, he sentido sus pasos junto a los míos».
Sigo vivo. Presente de indicativo. No pasado. No es un recuerdo nostálgico. Es una presencia real. Una compañía viva. Pasos que continúan.
Porque los pasos verdaderos, los pasos que acompañan, los pasos que aman, los pasos que sirven, no pueden ser detenidos por la muerte. Continúan. En el corazón de quien ha sido acompañado. En la vida de quien ha recibido su amor. En la memoria viva de la congregación. En el testimonio de la Iglesia.
El siervo de Dios Francesco Spoto fue beatificado el 21 de abril de 2007 en la Catedral de Palermo.
La Iglesia ha dicho oficialmente: esos pasos eran santos. Esos pasos eran evangélicos. Esos pasos eran cristianos.
Y ahora brillan en la gloria de Dios. Ahora caminan en la Jerusalén celestial. Pero también continúan aquí. Continúan acompañando. Continúan inspirando. Continúan llamando.
La llamada para hoy: caminar con pequeños pasos silenciosos
Y ahora la pregunta se dirige a nosotros. Sesenta y un años después del martirio, ¿qué nos dice el testimonio del padre Spoto?
Nos dice que la santidad es posible. No solo para unos pocos elegidos. No solo para héroes extraordinarios. Sino para todos. Para ti. Para mí. Para cualquiera que elija caminar con pequeños pasos silenciosos.
Acompañar a los que están solos
La primera llamada es: acompañar. En nuestro mundo de soledades crecientes, de aislamientos digitales, de fragmentación social, acompañar es una revolución.
No te pido que resuelvas los problemas de los demás. Solo te pido: ¿caminarás a su lado? Una hora a la semana. Una llamada al día. Una visita al mes. Pequeños pasos. Pero decisivos.
A tu alrededor hay jóvenes que buscan su camino. Ancianos olvidados. Enfermos abandonados. Extranjeros sin patria. ¿Puedes caminar con ellos? No delante. No detrás. ¿Pero al lado?
Elegir la pequeñez
La segunda llamada es: elegir la pequeñez. En un mundo obsesionado por la visibilidad, el éxito, el protagonismo, la pequeñez es profecía.
Cuando hagas una buena obra, no la fotografíes para Instagram. Simplemente hazla. En silencio. En secreto.
Cuando sirvas, no busques reconocimiento. Simplemente sirve. Porque el servicio es su propia recompensa.
Cuando tengas un papel, úsalo para servir, no para dominar. Para acompañar, no para mandar.
Guardar el silencio
La tercera llamada es: guardar el silencio. No el silencio vacío, sino el silencio lleno. El silencio que escucha. El silencio que acoge. El silencio que guarda.
Aprende a escuchar. De verdad. Sin interrumpir. Sin juzgar. Sin dar soluciones inmediatas.
Aprende a callar. Cuando alguien te confíe algo, guárdalo. No lo divulgues. No lo cuentes. Guárdalo como un tesoro.
Aprende a contemplar. Dedica tiempo a la oración. Al silencio ante Dios. A la adoración.
Soñar el sueño de Dios
La cuarta llamada es: soñar el sueño de Dios. «Nunca dejes de soñar y de realizar el sueño de Dios sobre ti». Fueron las últimas palabras del padre Spoto.
No tu sueño egoísta. Sino el sueño de Dios. El sueño que Dios sueña para ti. La llamada. La vocación. El proyecto de amor que Dios tiene para ti.
Búscalo en la oración. En la escucha de la Palabra. En la dirección espiritual. En la comunidad. Y cuando lo hayas encontrado, realízalo. Paso a paso. Día a día.
Aunque cueste. Aunque dé miedo. Aunque parezca imposible.
Quédate, no huyas
La quinta llamada es: quedarse. Cuando la misión se vuelve difícil, cuando el servicio cuesta, cuando el acompañamiento pesa, quédate.
En el matrimonio: cuando llegan las crisis, ¿te quedas o huyes? En el trabajo: cuando se vuelve pesado, ¿te quedas o abandonas? En el servicio: cuando cuesta, ¿te quedas o abandonas?
Quedarse es la verdadera revolución. En un mundo que huye en cuanto se vuelve difícil, quedarse es profecía.
El padre Spoto fue a Biringi. Sabía que era peligroso. Pero fue. Y cuando llegó y era aún más peligroso, se quedó. Hasta el final. Hasta el martirio.
Conclusión: «No se volvió».
Y volvemos a la imagen final. Aeropuerto de Fiumicino. 4 de agosto de 1964. Hora 23.
«Se dirigió hacia la salida de embarque lentamente y relajado, como si se tratara de un viaje corto y rutinario. No se volvió para el saludo ritual antes de desaparecer tras el mostrador de control».
No se volvió.
Esta es la imagen que debemos llevar con nosotros. Cuando Dios llama, se sigue adelante. No se vuelve atrás. No se mira atrás. No se lamenta.
Se sigue adelante. Con fe. Con esperanza. Con amor. Aunque cueste. Aunque dé miedo. Aunque pueda ser el último viaje.
El padre Spoto no se volvió. Y cinco meses después era mártir. Pero ese seguir adelante sin volverse se convirtió en testimonio eterno. Se convirtió en santidad. Se convirtió en luz para nosotros.
Sesenta y un años después, sus pasos continúan. Pequeños pasos. Silenciosos. Pero eternos.
Y nos llaman. Nos provocan. Nos interrogan: E ¿Tú? ¿Caminas así? ¿Acompañas? ¿Eres pequeño? ¿Guardas el silencio? ¿Sueñas el sueño de Dios? ¿Te quedas cuando es difícil?
Y cuando Dios llama, ¿sigues adelante sin mirar atrás?
Este es el reto. Esta es la llamada. Esta es la santidad posible.
Pequeños pasos. Silenciosos. Fieles. Cada día. Hasta el final. Hasta la gloria.
Beato Francesco Spoto, pequeños pasos silenciosos de un siervo de los pobres, ruega por nosotros.
Oración final
Beato Francesco, tú que caminaste con pequeños pasos silenciosos, tú que acompañaste con fidelidad, tú que elegiste la pequeñez, tú que custodiaste el silencio, tú que soñaste el sueño de Dios, tú que no te volviste.
Enséñanos a caminar como tú caminaste.
Enséñanos a acompañar a los que están solos, a caminar junto a ellos, ni delante ni detrás, a ser una presencia discreta pero fiel.
Enséñanos a elegir la pequeñez, a no buscar el protagonismo, a servir en la oscuridad, a ocupar el último lugar.
Enséñanos a guardar silencio, el silencio que escucha, el silencio que acoge, el silencio que protege los grandes sentimientos.
Enséñanos a soñar el sueño de Dios, a no resignarnos a la mediocridad, a creer que son posibles horizontes más amplios, a no dejar nunca de esperar.
Y enséñanos a no mirar atrás, cuando Dios nos llama a misiones difíciles, cuando nos asalta el miedo, cuando querríamos volver atrás.
Tú que ahora caminas en la gloria, camina también junto a nuestros pasos.
Acompáñanos en las fatigas cotidianas. Sostennos en las misiones difíciles. Anímanos en los momentos de desánimo. Ilumínanos en las decisiones decisivas.
Y cuando llegue nuestra hora, cuando seamos llamados a pasar de este mundo al Padre, quédate con nosotros.
Enséñanos a no mirar atrás, a mirar hacia adelante, a caminar hacia la luz.
Por Cristo nuestro Señor, que nos dijo «Sígueme», que caminó con nosotros hasta la cruz, que camina con nosotros hasta el fin de los tiempos. Amén.
Mons. Vincenzo Bertolone
N.B. Traducción del sitio web DeepL Translate.
